Ломается палка, брошенная вслед,
На теле есть рана, но боли в ней нет.
Невыносимая пустота разрывает на части,
Тяжесть, боль от мысли о счастье.
От мысли, что завтра может не быть,
И то, что было придётся забыть,
И тем, кому дорог, припишешь слова:
"Не могу дышать, в этом мире чума".
Куплет 2:
Ты утешаешь себя мыслями о том,
Что скоро всё пойдёт своим чередом.
На сотом листе один и тот же стих,
У тебя нет своих, ты в списке чужих.
Некому выразить свои мысли и чувства,
Всё держишь в себе, замыкаясь при спуске.
От мысли, что ты никому не нужен,
Хочется крикнуть, но голос простужен.
Куплет 3:
Картина в тумане, перед глазами неясно,
А впрочем, всё равно: кругом ненастье.
Правые, левые - без разницы кто,
Все стали чужды, им слишком легко.
Ненависть вдруг овладела тобой,
Через секунду беспомощность с терзающей виной.
Через секунду ты больше не веришь в любовь,
Если она не придёт внутри застынет кровь.
